И дожди – не добрее,
и мутное небо – не чище,
И огарок надежды
безжалостным ветром задут.
Как лениво, плаксиво
весна продирает глазищи!
Всё-то дрыхнет,
как будто не ведает,
как ее ждут.

Всё мудрит…
Да ведь разве изменит земные каноны?
Сколь гримасы ни строит – не скроет:
она уже здесь.
И уже опушились застенчивой зеленью кроны,
и витает в пространстве
пыльцы ароматная взвесь.

Просыпаюсь от свежести.
Холодом тянет из щёлки
приоткрытого на ночь окна.
И в жилище извне
проникают рулады,
звонки,
пересвисты и щёлки:
донесли соглядатаи –
некуда деться весне!

Так что толку скрываться –
пожалуй, что нет никакого.
Отоспишься, успеешь.
А нынче пора за дела.
Принимайся, подруга.
Давай.
Разъясни нам толково,
как мила эта жизнь –
сколь бы трудной она ни была.

Любовь Сирота

Опять дожди. Опять дорогу развезло.
А на столе – сирени мокрая охапка.
В разгаре май – а на дворе, как прежде, зябко –
Никак, никак не установится тепло.

То распоются, то затихнут соловьи:
Их, что ни день, метеослужба кормит басней.
И в жизни тоже – то светлее, то ненастней.
И то безгласней, то звончей стихи твои.

А в окнах – сад: от долгой влаги всё темней.
Цветет и мокнет. Вразнобой бредет по топям.
Мы снова дни неосмотрительно торопим,
Нам неуютно. Мы хотим прекрасных дней.

Но это жизнь. Твоя, одна. Сейчас и здесь.
Пусть предстает она то праздником, то бойней –
В ней всё. И ты. И нет решения достойней,
Чем, зная цену ей, принять ее как есть.

Еще чуть-чуть…И будет блеск, и будет зной –
Взамен дождей, что нас пытали – и питали
Озябший сад. И сохранятся лишь детали:
Плоды, птенцы, стихи, зачатые весной.

Любовь Сирота

Снова в воздухе запах весеннего неба,
Снова лужи и слякоть, и зябкость души.
Грязно-серые комья последнего снега
Словно криком кричат: «Оглянись! Не спеши!»

«Не гони вороных, нет обратно дороги!
Лето будет. Но сколько их будет ещё?
Ведь бегут не ручьи, а года. Из немногих,
На которые каждый из нас обречен!»

Только что нам года, вёрсты, жизни теченье?
Без оглядки вперед - к лету, к свету, к теплу,
К пенью птиц, к безграничного мира цветенью,
К петушиному крику судьбы поутру.

Да к душе, распахнувшейся миру навстречу,
Окрыленной божественной вязью берёз.
Где меж белых стволов птицы счастья щебечут,
Где, как кажется нам, нету места для слёз.

Ах, весна! Ах, ручьи! Соловьиные трели!
И дурманят, и манят, и дарят мечту!
И не сразу поймешь, что в весенней капели
Спрятан медленный бег на пути в пустоту...

Андрей Чернышев