Время за полночь. Время писать.
Слушать листьев живую пластинку.
Время снова душе повисать
на раздумий живой паутинке.

Значит, снова душе замирать,
наполняться волшебною влагой,
открывать эту жизнь, как тетрадь,
петь и плакать над белой бумагой.

Так беги по бумаге, стило,
рассыпайся кириллиц узором,
чтоб у нас на душе рассвело
в этом мире любви и позора,

чтоб звенела пернатых братва,
чтобы кровь молодецки бродила,
и любви золотые слова
чтоб любая душа находила.

Евгений Тищенко

Вот звук в душе твоей возник.
Он, как и ты, живой.
Поэт – всего лишь проводник
музыки мировой.

Поэт – всего лишь инструмент,
как некая труба,
на коей в нужный ей момент
играет жизнь-судьба.

И все вокруг него молчит,
и слова ждет его...
А как сия труба звучит –
зависит от него.

Евгений Тищенко

Бормотанье, говоренье,
слов томительный отстой.
Жизнь моя – словотворенье,
поиск истины святой.

Словно в небе метеоры,
принесенные извне,
слов мучительные споры
прожигают душу мне.

Шелест, шепот, стрекотанье,
шевеление фонем,
обретенье и братанье
тех, кто был так долго нем.

Так весной крошатся льдины,
так взрывает грунт река,
обнажаются глубины
сердца, слова, языка.

Так слетает к изголовью
ветер, веющий весной...
Так за строчки платит кровью
словотворец записной.

Евгений Тищенко