Какую тему ни возьмешь -
Стара, как мир стара.
Мысль изреченная есть ложь
На кончике пера.

Забрезжит долгожданный свет,
Затеплятся слова,
Но критик усмехнется: "Нет,
И эта - не нова!

Пойми: описаны до нас
Все чувства, все грехи.
Одежда из цветистых фраз
И прочей шелухи

Их древний смысл не обновит,
Хоть так, хоть сяк надень:
Любовь - томит, беда - болит,
И страшен судный день,

И парки крутят колесо...
Иль я не прав? Скажи?"
Допустим, так. Но это все
Лишь мне принадлежит.

Что знали армии певцов,
Рассеянных в веках,
О том, как жжет моя любовь,
Как леденит мой страх?

В речах давно остывших уст
Не ощутить, поверь,
Моей надежды винный вкус
И соль моих потерь

Да, новизны в помине нет
Под пыльною луной,
Но каждый прожитый сюжет -
Он мой, и только мой.

И мне не вычерпать до дна
Колодец новых тем,
Покуда жизнь всего одна.
Совсем одна. Совсем.

Инна Заславская

О, как мучительны поминки
По неродившимся стихам,
Когда внезапно, без разминки,
Разбег, отрыв, полет – и там
Без принуждения, как птицы,
Едва заслышавшие зов,
Парят свободно вереницы
Друг друга отыскавших слов.
Но взлет отложен. И движенье
Созвучий, их живую связь
Нащупываешь, с притяженьем
И отторжением борясь.
Лекалом проверяешь строчки
И метрономом – каждый такт,
Пока стальные молоточки
Стучат в висках: «Не так, не так…»
Тогда – отбрось, забудь, не кайся
В том, что огонь ушел в золу.
Но никогда не отрекайся
От крыльев, брошенных в углу.

Инна Заславская

Творчество

Небо медленно сжимали злые руки тёмной тучи,
НоворОжденные листья дождь безжалостно хлестал,
Ветер псом бездомным рылся в придорожных грязных кучах,
Звёзды, жалобно моргая, в воду падали с моста.

Ночь во мне пускает корни... Ненасытная, ей мало
Тонн исписанной бумаги, глаз, запавших поутру!
Не сломалась бы пружина, и меня б не поломала -
Душу, сердце, мысли, нервы - в дар бессонному костру.

Ни о чём не пожалею... Что пропето - не пропито.
Что услышат - то услышат, а поймут - чего желать...
Утро рубит корни ночи, просветляются обиды,
Отпускается пружина, и душа уходит спать...

Евгений Акимцев